Kurzkrimi ev.

"Welch verstörende Mischung aus erbarmungsloser Grausamkeit und pittoresker Ästhetik.", bemerkte Kerkenbrock. "So etwas habe ich noch nie gesehen. Nicht einmal auf Instagram."
Im Cocktailsessel thronte die Hausherrin im festlichen Samtkleid, dekoriert mit einer leuchtenden Lichterkette, die der Mörder ihr um den Hals gelegt und sie damit erdrosselt hatte. Wie zum Hohn, hatte er die Mordwaffe anschließend an eine Stromquelle angeschlossen, womöglich in der Hoffnung, dass die malträtierten Kupferdrähte beschädigt waren und einen Brand infolge eines Kurzschlusses auslösten. Vom erwachsenen Sohn der reichen Witwe fehlte jede Spur, obwohl die Nachbarn erklärt hatten, dass er zu Weihnachten für mehrere Tage angereist sei.

"Wir nehmen den Olivenholzstern.", sagte Ingbert bestimmt. "Ich kann die preußische Pickelhaubenspitze aus dem Nachlass deiner Mutter nicht mehr sehen."
"Aber die gehört zur Familientradition." protestierte Siegtraut. "Die gehört für mich an Weihnachten einfach dazu."
"Schon möglich.", entgegnete Ingbert. "Aber gerade das habe ich satt. Diese penetrante Präsenz von Generationen der von Rönnefelds. Hier und heute beginnt die Ära der Behrends."
"Eine kurze Ära", murmelte Siegtraut mit stoischer Ruhe, nahm die die schwere, mundgeblasene Glasspitze beherzt aus dem Weihnachtskarton, schlug mit dem Nussknacker das abgerundete Ende ab und rammte ihrem Gatten das Artefakt mit chirurgischer Präzision mitten ins Herz.

"Aber Sie müssen doch ein Motiv haben."
"Der Tweed."
"War er auf Twitter aktiv?"
"Nein, ich meine den Tweed, das Sakko. So was geht gar nicht."
"Warum nicht?"
"Rote Linien auf grünem Grund und dann auch noch in diesen Riesenkaros. Schlimmer als das kitschigste Geschirrtuch. Und so einer will unser Kaiser werden. Das musste ich verhindern."