Kurzkrimi ev.

1989
Von den historisch bedeutsamen Momenten des Jahres 1989 bekam Ulrich nichts mehr mit. Er starb bereits im düsteren Januar, mitten in einem Winter des Abschieds und des kraftlosen Dahindämmerns. Für Renate war der frühe Tod ihres Ehemannes mehr als sie ertragen konnte. Sie war antriebslos und reizbar und brach sehr oft in Tränen aus.
Auch für Sigrid fühlte der Verlust des Vaters sich an wie das Ende aller Dinge.
Die 69-jährige Hildegard war die Einzige, die die schwierige Situation ertrug und der es gelang, das Leben in der Familie und im Gasthof aufrechtzuerhalten. Sie musste funktionieren, sagte sie sich. Es ging ja nicht anders. Sie machte Ansagen, erteilte Anweisungen und organisierte Hilfe von außen. Nachbarinnen, die mit kochten und kellnerten, Freunde und Verwandte, die Einkäufe erledigten, den Pfarrer, damit er sich einmal professionell mit den Trauernden unterhielt, den Hausarztbesuch, wenn ihre Tochter oder Enkelin gar nicht mehr aus dem Bett kamen.
Weil sie so eine gute Seele war, bekam sie auch sehr viel Unterstützung, doch sie wusste, dass dieser Zustand nicht lange andauern durfte, das hielt niemand durch.

So sehr Sigrid auch unter dem Verlust ihres engsten Vertrauten und Verbündeten litt: die in ihrer hilflosen Trauer gefangene Mutter mobilisierte Kräfte in ihr, die sie wieder aktiv werden ließen und diese Selbstwirksamkeit half ihr, die eigenen Wunden zu heilen.
Renate lag in Embryostellung bitterlich weinend in ihrer Hälfte des Ehebettes. Instinktiv vermied Sigrid es, sich auf die leere Hälfte ihres Vaters zu legen. Stattdessen setzte sie sich neben ihre Mutter und streichelte tröstend ihren Rücken.
„Soll ich uns Kakao machen, Mama?“, fragte sie leise und liebevoll. „Oma hat einen Marmorkuchen gebacken.“
„Gute Idee.“, seufzte Renate und obwohl sie sich am liebsten für immer in diesem Ehebett vergraben hätte, erkannte sie die Bemühung und die Liebe, die hinter der zaghaften Frage ihrer Tochter steckte. Sie musste sich zusammenreißen, die dargebotene Geste dankbar annehmen und am Leben bleiben.

Was zu einem Bruch im Verhältnis zwischen Mutter und Tochter hätte werden können, verstärkte stattdessen die Bindung und ließ das gegenseitige Mitgefühl stetig wachsen.

1988
Sigrids Konfirmation stand unter dem Schatten der Krebserkrankung ihres Varters. Renate hatte schon dafür plädiert, auf eine Feier zu verzichten, um Ulrichs Kräfte zu schonen.
"Das kannst du nicht machen!", ermahnte sie Hildegard. "Egal, wie schwer es auch sein mag, gerade jetzt braucht Sigrid ihr Fest und zwar so, wie es sich gehört und wie es auch bei allen anderen zugeht."
"Ich hatte es bei meiner Konfirmation auch nicht leicht.", entgegenete Renate trotzig.
"Das kann sein, aber sie wurde gefeiert", erklärte Hildegard. "Außerdem ist Ulrich sicher auch meiner Meinung. Er will ganz bestimmt ein Fest für seine Tochter und er wird auch dabei sein wollen.
Hildegard setzte sich durch und Sigrid bekam ihr Fest.
Sie konnte sich später kaum an ihren Ehrentag erinnern, zu sehr war er beherrscht von Angst und Sorge um den geliebten Vater. Sie wusste später noch, dass es reichlich Geldgeschenke gab, einen großen Stapel Handtücher, von denen sie noch immer einige in Gebrauch hatte und das Wichtigste: ein kleiner, weißgoldener Kettenanhänger, kein christliches Symbol, nur ein einzeln gefasster Bergkristall, der für Sigrid funkelte wie ein Diamant undden sie hütete wie ihren Augapfel.
Doch wer die Gäste im Einzelnen waren, was es zu essen gab, wie es in der Kirche zugegangen war und wie der weitere Tagesverlauf sich gestaltet hatte, vollzog sich nahezu vollständig ihrer Erinnerung. Was sie wußte, wußte sie aus Erzählungen, Dokumenten und Fotografien. In ihrem Kopf war da nur ihr schlichtes Kleid, die Kette und Ulrichs Gestalt, das bleiche, eingefallene Gesicht, die dunkel umschatteten Augen, die zerbrechlich wirkenden, mageren Schultern, die knochigen Hände und die viel zu schwachen Beine, die ihn kaum noch trugen, sodass er Teile der Feier im Rollstuhl verbrachte.

Die Erinnerung zerriss ihr auch Jahrzehnte später noch das Herz. Sie wollte ihn an ihrer Seite behalten: stark, lustig, einfühlsam, lebendig und warm. Er hätte ihr in dieser Zeit weiter den Rücken stärken müssen, ihre Teenager-Launen aushalten, sie aus tiefen Löchern retten und vor allzu gewagten Höhenflügen bewahren. Stattdessen war er schwach und bedürftig und sie fühlte sich so hilflos und ohnmächtig, weil sie nichts tun konnte, außer da zu sein. Sie ahnte nicht, wie bedeutsam das war.

1987
Etwa ein-ein-halb Jahre nach der Reaktorkatastrophe von Tschernobyl klagte Ulrich zunehmend über Schwäche und Abgeschlagenheit. Er schob es zunächst auf den hohen Arbeitsdruck und das Älterwerden, aber als er kaum noch die Treppe hochkam, suchte er den Hausarzt auf. Nach vielen Untersuchungen bei verschiedenen Fachärzten, erhielt er die niederschmetternde Diagnose: Er war an Leukämie erkrankt. Vor Sigrid konnten es die Erwachsenen nicht lange geheim halten und sie spürte eine überschäumende Wut auf ihre Mutter, die Tschernobyl verharmlost hatte, so als hätte sie damit Ulrichs Erkrankung verursacht. Ulrich nahm den Kampf gegen den Krebs auf, das kostete seine gesamte Kraft und so mussten Renate und Hildegard nun dafür sorgen, den Betrieb des Gasthofes aufrecht zu erhalten.

Am Dienstag nach dem Mittagessen machte Sigrid sich zurecht für den Konfirmationsunterricht. Sie trug gerade Mascara auf, als ihre Mutter sie rief: „Sigrid, lauf mal eben zu Brünings und hol ein Graubrot.“
„Ich kann nicht, ich muss zum Pastor.“, erwiderte Sigrid.
„Bis dahin ist noch eine halbe Stunde Zeit. Beeil dich einfach!“
„Wegen dir bin ich jetzt abgerutscht.“, maulte der Teenager und wischte sich missmutig die Wimperntusche von der zarten Haut um die Augen. „Außerdem ist das Deine Aufgabe.“, protestierte sie.
Aufgebracht stürmte Renate ins Bad und bemühte sich, ihre Stimme nicht zu erheben, um Ulrich nicht zu beunruhigen: „Dein Vater ist krank, deine Oma und ich müssen hier den Laden zusammenhalten und du hast nichts Anderes im Kopf, als dich aufzubrezeln. Hol jetzt das Brot! Ich habe Gäste, die darauf warten. Oma macht das andere Essen fertig und ich stehe hinter der Theke. Also beweg deinen Hintern! Hier ist Geld. Und beeil dich!“
Tränen der Wut malten schwarze Bäche auf Sigrids Wangen. Mit einem Waschhandschuh rieb sie sie ab und raste dann mit dem Fahrrad zur Bäckerei, um das bestellte Brot zu holen. Wütend knallte sie es auf den Küchentisch, stürmte ins Bad, korrigierte notdürftig ihr Make-up und schaffte es gerade noch rechtzeitig zum Unterricht.

Früher hätte Ulrich ihr tröstend zur Seite gestanden und Partei für sie ergriffen, doch auch Sigrid wollte den schwer erkrankten Vater nicht über die Maßen beanspruchen, egal, ob er gerade wieder zu einer Behandlung im Krankenhaus war oder sich zu Hause davon erholte. Sie machte sich große Sorgen und fühlte sich von Renate stets ungerecht behandelt. Jede kämpfte in ihrer eigenen Arena.

1986
Im April geschah es, die Reaktorkatastrophe von Tschernobyl. Vor allem Kinder und Jugendliche wurden in Angst und Schrecken versetzt oder waren zumindest verunsichert. Bei Regen nicht mehr draußen spielen, die Schuhe abwaschen, frische Milch war plötzlich ungesund, genauso wie Salat, Spinat oder Gartenkräuter. Die allseits gedrückte Stimmung schlug den Heranwachsenden aufs Gemüt, auch an der zwölfjährigen Sigrid ging dieser Schrecken nicht spurlos vorbei. Würde das jetzt für immer so weitergehen? Gab es noch eine Zukunft? Kam noch Schlimmeres auf sie zu?
Mit ihrem Vater konnte sie darüber sprechen, er hatte Verständnis für ihre Ängste und teilte sie. Als Renate ein solches Gespräch mitbekam, platzte ihr irgendwann der Kragen. „Jetzt hört auf, euch so anzustellen! Das bringt doch überhaupt nichts. Das Kraftwerk ist mehr als tausend Kilometer entfernt, im Osten, wir haben meistens Westwind. Wer in der Ukraine wohnt, muss sich vielleicht Sorgen machen, aber wir doch nicht. Im Fernsehen sagen sie, wir müssen jetzt ein halbes Jahr vorsichtig sein, besser keine Pilze im nächsten Herbst, zumindest keine von draußen und dann ist das meiste zerfallen. Wir sterben schon nicht an Strahlenkrankheit oder Krebs.“
„Ganz so ocker kannst du das nicht sehen.“, entgegnete Ulrich. „Dafür weiß man noch viel zu wenig.“
„Es ist schlimm, aber auch kein Weltuntergang.“, versuchte Hildegard zu vermitteln. „Man muss in der nächsten Zeit ein bisschen aufpassen, aber wir werden das überstehen. Die Menschheit hat viel schlimmere Katastrophen überstanden und ist immer wieder fröhlich und lebensfroh gewesen, hat Kinder in die Welt gesetzt und großgezogen und einfach weitergemacht. Du wirst wieder frische Erdbeeren mit Schlagsahne essen, Waldpilze sammeln und ohne Angst im Regen tanzen. Versprochen.“