Kurzkrimi ev.

Martin Pichler schlief am besten und festesten, wenn das weiße Rauschen eines regelmäßigen Verkehrsflusses in seine Ohrmuscheln drang. Auch wenn es nachweislich der Gesundheit schadet, permanentem Lärm ausgesetzt zu sein, bedeutete das gleichförmige Autogebrumm für den kleinen Martin Sicherheit und Geborgenheit. Er hatte einmal ein paar Häuser weiter bei seinem Onkel Leopold übernachtet, der den elterlichen Hof übernommen hatte, wo es ruhig und in der Nacht geradezu gespenstisch still war, weil zwischen der Donauufer-Straße und dem Wohngebäude zwei Häuserreihen wie ein Lärmschutzwall standen. Martins Vater war mit einer Abfindung abgespeist worden, hatte sich zum KFZ-Mechaniker ausbilden lassen und mit seiner jungen Familie ein leicht ruinöses Häuschen an der lauten Hauptverkehrsstraße bezogen, zur Miete, denn zum Eigenheimerwerb reichte die Abfindung bei weitem nicht aus und die Bank gewährte ihm bei so wenig Sicherheit keinen Kredit.
Bei Onkel Leopold war es so still gewesen, dass man jedes Knacken von arbeitendem Holz, jedes Klopfen in der Heizungsleitung, jedes Rascheln emsiger Mäuse hören konnte. Alls klang wie Gespenster, Einbrecher und gemeine Meuchelmörder auf einmal und Martin hatte vor lauter Alarmbereitschaft die ganz Nacht kein Auge zugetan.

Martin ging schon zwei Jahre zur Schule, da wurde sein Vetter Thomas geboren und Onkel Leopold hörte auf zu drängen, dass er mal wieder auf dem Hof übernachten sollte. Das nahm eine große Last von ihm und weckte seine Sympathien für den kleinen Thomas.
Als der Vetter etwas mobiler wurde, verbrachte er Zeit mit ihm. Er war wie ein kleiner Bruder und das Spielen mit ihm gab Martin ein Gefühl von heiler Welt. Kleine Kinder sorgten dafür, dass sich alles nach Leben, Sicherheit, Zukunft und Zuversicht anfühlte.

Aber irgendwann kippte die Stimmung und es hatte wohl etwas mit Peter Gruber zu tun, der in der Nachbarschaft lebte, drei Jahre älter als Martin, von den älteren belächelt als pubertärer Dorfrocker, von den Jüngeren gefürchtet als empathie- und erbarmungslos. Er lachte nur aus Schadenfreude, in der Regel trug er eine furchterregende, versteinerte Miene zur Schau, kurvte auf einem Mofa knatternd durch die Straßen und lauerte seinen Opfern an uneinsehbaren Ecken auf. Meistens erpresste er Taschengeld oder Süßigkeiten. Martin hatte nichts zu geben, darum rächte Peter sich. An einem diesigen Novembertag überfiel er ihn aus dem Hinterhalt und als es nichts zu holen gab, trieb er ihn vor sich her, den Berg hinauf zur Burgruine, da war kein Mensch an so einem klammen und trüben Tag und inmitten der uralten Mauern unter einem undurchdringlichen Himmel fügte er ihm entsetzliche Qualen zu, die sich in Martins Gedächtnis festsetzten wie ein Brandmal, unauslöschlich, präsent in jeder Sekunde seines nun folgenden Lebens und unsichtbar von außen. Der Schmerz war so unsäglich, dass er nicht darüber reden konnte, er hatte keine Worte dafür und war außerdem sicher, das ihm niemand glauben würde.

Martin machte einfach weiter, aber es war alles andere als einfach. Er wurde sonderbar, schreckhaft, aufbrausend und für andere unberechenbar. Menschen, die er sein Leben lang kannte, fingen an, ihn argwöhnisch zu mustern. Er fühlte sich deplatziert, ausgeliefert, ratlos.
Mit jedem neuen Lebensjahr wurde es ihm zunehmend zu eng im Donautal und kaum war er erwachsen, verließ er sein Dorf und zog in die große Stadt, wo ihn niemand kannte, wo er neu anfangen konnte: das liberale, weltoffene Wien sollte seine Wunden heilen.

Und es schien zu gelingen. Er fand einen Job in einem Lebensmittelladen, eine günstige kleine Bleibe in einer lässigen WG, Freunde, Partys, Abenteuer. Die Enge des Donautales hatte er hinter sich gelassen.

Anja und Dirk waren begeistert von ihrer Unterkunft beim Marillenbauern. Und von ihm erst recht. „So ein positiver, gut gelaunter Typ.“, merkte Dirk an. „Vielleicht ein My zu fleißig für meinen Geschmack.“, entgegnete Anja. „So als glaube er, nur etwas wert zu sein, wenn er es sich täglich durch harte Arbeit verdient. Ist dir mal aufgefallen, dass es hier nirgendwo eine Rumpelecke gibt? Überall ist es blitzsauber und aufgeräumt. Ich glaube, die arbeiten sich hier lieber tot, als auszuhalten, dass etwas nicht fertig wird oder unordentlich hinterlassen wird. Das wäre mir auf Dauer zu anstrengend.“
„Der Thomas Pichler wirkt aber ziemlich zufrieden. Vielleicht hat er einfach Spaß an seiner Arbeit und freut sich, wenn alles gut läuft und in Schuss ist. Wenn er es gut schaffen kann, ist es doch in Ordnung.“
„Ja, vielleicht. Manche haben einfach mehr Kraft als andere. Und schlecht scheinen seine Geschäfte ja nicht zu laufen.“
„Schade, dass wir morgen schon wieder fahren.“, meinte Dirk.
„Ach“, erwiderte Anja, „ich freue mich aber schon sehr auf Wien.“

Sie kamen am nächsten Nachmittag an in der Hauptstadt, entzückt von der einen oder anderen architektonischen Besonderheit, amüsiert von einem skurrilen Hotelzimmer, zufrieden von den erwartbaren Eindrücken des ersten Ausflugs: Hundertwasserhaus, Prater.
Als sie sich auf den Heimweg machten, waren sie doch ein wenig überrascht, dass ausgerechnet an der Haltestelle Praterstern, direkt vor dem Eingang des Wurstlprates, Elend und Armut so unübersehbar offenbar waren. Sie liefen entlang einer stark befahrenen Straße unter einer Eisenbahnbrücke her. Dort lag tatsächlich direkt neben den lärmenden Autos ein Obdachloser, dürftig zugedeckt mit alten Zeitungen.
„Wie kann der da schlafen?“, wunderte sich Anja.
„Wer weiß, wie unendlich müde er ist.“ entgegnete Dirk.
„Immerhin hat er es da trocken.“, meinte Anja. „Und vor nächtlicher Kälte schützt die Brücke vielleicht auch ein bisschen.“
Der Luftzug eines LKWs riss dem Obdachlosen einen Teil der Zeitung von der Schulter und streifte ihn unsanft im Gesicht. Er wachte auf, griff nach dem flatternden Papier und setzte sich. Sein Blick fiel auf eine Fotografie. Es kribbelte in seinem Nacken. Es war das Gesicht das ihn schon sein Leben lang verfolgte – zumindest fast sein ganzes Leben. Ein Exklusiv-Interview mit Peter G., Gefängnisinsasse, Gewaltverbrecher, der bereit war, seine Lebensgeschichte zu erzählen. Die begann in Armut, in einer wenig angesehenen Familie in der Provinz, wo er sich sein Taschengeld verdienen musste, wenn er nicht hinten anstehen wollte. Dort fand er auch bald eine Gelegenheit, bei einem angesehenen Marillenbauern, der ihn behandelte wie einen Sohn, wenn er ihn auch nicht besonders gut für seine Dienste entlohnte. Dafür zeigte der Bauer ihm, wie man die Bäume schneidet, woran man erkennt, wann die Früchte reif sind oder welche von Schädlingen befallen sind. Es hatte sich richtig angefühlt, auch dann noch, als der Bauer häufig väterlich den Arm um ihn geschlungen und ihn fest an sich gedrückt hatte. Doch dann war er immer näher gekommen und an Orten, die niemand einsehen konnte, hatte er dann immer Ungeheuerlicheres von ihm verlangt und ihm wehgetan, wenn er sich weigerte. Erpresst hatte er ihn, dass er dafür sorgen würde, dass seine ganze Familie sich hier nicht mehr blicken lassen könne, wenn Peter auch nur ein Wort darüber verlieren würde, was ihre besondere Freundschaft ausmache. Es war ihm ausweglos erschienen. Doch dann war der Bauer Vater geworden und hatte von ihm abgelassen, ihn allerdings auch fallen lassen wie eine heiße Kartoffel. Nur dann und wann, hatte er ihn beiseite genommen und ihm eingeschärft, dass das Versprechen, seine Familie zu ruinieren noch immer gelte, sollte er es wagen, ein Wort über das zu verlieren, was sich an den dunklen Orten zugetragen hatte. So hatte er geschwiegen und nach neuen Geldquellen gesucht. Doch niemand hatte ihm eine kleine Arbeit geben wollen, da hatte der Bauer wohl schon seinen Einfluss geltend gemacht, damit Peter sich nicht plötzlich doch noch jemandem anvertraute. Und so habe seine Laufbahn begonnen. Nur durch Überfälle und Erpressung war er an ein Taschengeld gekommen. Und die Angst in den Augen seiner Opfer hatte ihm ein Gefühl der Überlegenheit verschafft, das seine Wunden scheinbar zu heilen vermochte. Nur hatte er nicht aufhören können. Stattdessen hatte er den Reiz immer weiter steigern müssen – und nun würde er den Rest seines Lebens dafür büßen müssen.
Vielleicht half das Reden über die Vorfälle, die Spirale zu durchbrechen – es ging ja nun, weil sein Peiniger vor einigen Jahren verstorben war.

Du hättest es auch machen können wie ich, dachte Martin. Gas geben, bis der Tank leer ist und dann aufgeben. Man muss nicht andere mit in den Abgrund reißen, man kann auch allein fallen.
Vielleicht war sein Unbehagen im Haus des Onkels nicht nur der großen Stille geschuldet gewesen, vielleicht hatte er geahnt, dass dort kein sicherer Ort war.
Wie es wohl seinem Vetter Thomas heute ging? Das fragte er sich und hoffte, dass der alte Leopold ihn verschont hatte.

Nach einem unspektakulären Auschecken nahmen wir Abschied von der skurrilen Wohnung im Hotel.
Wir gelangten so schnell auf die Autobahn, wie wir auf der Anreise in die Stadt gekommen waren und wurden dann vom Navi auf eine Strecke über Tschechien geleitet. Das geschah zwar unfreiwillig, war aber vermutlich sinnvoll und erwies sich außerdem spannend.
Wir kannten bisher von Tschechien nur Prag und Umgebung und ich hatte als 18-Jährige einmal einen Tag lang Karlsbad besucht. In Tschechien gibt es viele Seen, die als familienfreundliche Urlaubsorte genutzt werden und viele hübsche, kleine Städte. Landschaftlich war es zwar nicht gerade umwerfend, aber durchaus ansprechend. Spektakulär war dagegen die Kunst entlang der Autobahn: riesige farbige Skulpturen aus Flugzeugteilen, vogel- oder engelartige Wesen.
An Prag – der nach meiner Ansicht schönsten Großstadt Europas – fuhren wir im zähflüssigen Verkehr vorbei, was mir in der Seele wehtat, aber wir mussten ja wieder zurück nach Hause.
Danach kamen wir durch eine sehr besondere Landschaft – das Erzgebirge, bestehend aus Hügeln, die wie gigantische Kegel oder Sandkuchen unsere staunenden Blicke auf sich zogen.
Auch Dresden mussten wir leider liegen lassen, sehr schade, denn wir haben es bis heute nicht geschafft die Sachsenmetropole zu besuchen. Wir durchquerten Sachsen-Anhalt in den letzten Tagen, in denen es noch nicht von der AfD gekapert wurde.
Dunkle Wolken – wie passend – brachten reichlich Regen und einen gewaltigen Temperatursturz – nach den angenehm sommerlichen Temperaturen in Österreich und Tschechien war das zwar kein Schock – immerhin waren wir schon im September angekommen – aber es brachte eine gewisse Ernüchterung mit sich.
Immerhin war die Raststätte in Garbsen hübsch eingerichtet und bot einen guten, schwarzen Tee, sodass wir den Endspurt gut überstehen konnten,

Am Abend wurden glücklich von unserer vereinsamten Katze in Empfang genommen und in die Pfoten genommen. Die Vertrautheit und Behaglichkeit der vertrauten Umgebung und die Wärme des Feuers im Kaminofen sowie das erleichterte Schnurren der anschmiegsamen Katze entschädigten uns für das Ende dieser wunderbaren Reise.

Ende des Reiseberichts

Reisekrimi Teil 6 – Wien, Donauinsel und mehr
Mit einer Radtour durchs Viertel machten wir uns auf den Weg zur Brigittenauer Brücke, schraubten uns auf den Fahrrad- und Rollstuhlfreundlichen Serpentinen rauf und runter und gelangten so auf d etwa 20 Kilometer lange Donau-Insel. Ursprünglich hatte wir einmal geplnt si komplett oder zumindest weitestgehend mit dem Rad zu erkunden, was aufgrund meiner anämischen Schwäche jedoch nicht umsetzbar war. Ein paar Kilometer (etwa 3 hin und 3 zurück) mussten reichen. Hübsch war es hier, ein klassisches Naherholungsgebiet mit viel grün, angenehm befestigten Rad- und Fußwegen, ausreichender Versorgung mit Sitzgelegenheiten, Mistkübeln (Mülleimern), Toiletten und sogar dezenter Gastronomie. Wir machten uns auf die Suche nach einem geeigneten Strand und hielten neben Ausschau nach einem Mann im Klappstuhl. Ich hatte mir vorgestellt, einen meiner Lieblingsblogger hier zufällig anzutreffen. Man hätte ja auch versuchen können, sich im Vorfeld zu verabreden, aber ich hatte ein wenig Sorge, dass der Herr Schizophrenist sich dann hätte gestalkt fühlen können. So dachte ich, es kann klappen oder eben nicht. Wie wir später feststellten, war die Wahrscheinlichkeit recht hoch, denn er wohnt nicht weit von unserem Hotel und gelangte womöglich an derselben Stelle wir wir auf die Insel. Jedoch schrieb er schon während wir am Strand herumlungerten, dass der Klappstuhl nur noch ein symbolisches Bild sei, er radele herum, schaue sich häufig um und rede vor sich hin.
Um nicht stundenlang unzufrieden auf Strandsuche herumzuradeln, befragten wir die Suchmaschine nach Empfehlungen und begaben uns so über eine Holzhängbrücke ans andere Ufer auf Höhe des Uno-Viertels (diese irgendwie gar nicht unserer Vorstellung von Wien entsprechenden, neumodischen Wolkenkratzer), radelten noch zwei bis drei Kilometer in Richtung Reichsbrücke und gelangten an den empfohlenen Piratenstrand. Eine echte Offenbarung: Feiner, sehr heller Seesand, hohe, romantische Bäume, komfortable Holzbänke, ein altes Ruderboot als Kinderspielplatz und ein einigermaßen bequemer Einstieg in die Donau.
Die Badequalität war hervorragend, warmes, sehr klares Wasser und keinerlei Strömung, was der Tatsache geschuldet war, dass die Donau in diesem Abschnitt gestaut ist, wie mein geselliger Gatte im Gespräch mit einem Wassersportler herausbekam. Hier wurde eine interessante Spielart von Wasserski betrieben, ein Schnorchler war unterwegs, am Strand hatte ein Vater für seine Kinder eine Hängematte in die Bäume gehängt, im Boot spielten sie auch und alle paar hundert Meter gab es die unterschiedlichsten Badestellen: Betonstufen, schwimmende Inseln, Stege, Strände. Weil so viel davon vorhanden war, war es nirgends überfüllt. Ein entspannter Strandtag mitten in der Großstadt. Der Gatte durchquerte einmal schwimmend den Fluss bis zur Insel und wieder zurück, was ihn mit großer Freude erfüllte.

Nach ein paar enspannten Stunden fuhren wir über die Reichsbrücke erneut auf die Insel und radelten zur Brigittenauer Brücke zurück - noch immer Ausschau haltend nach dem beliebten Blogger. Vielleicht klappt es in zwei Jahren, wenn wir unsere Tour von Linz nach Bratislava wirklich machen.
Auf der Tour zum Hotel besorgten wir sehr unösterreichischen Kuchen für den Gatten – es scheint in diesem Viertel nur türkische Bäckereien zu geben, das ist ja spannend, aber eben auch sehr süß und nicht das, wonach man sich sehnt, wenn man hungrug der nachmittäglichen Teezeit entgegenfiebert.
Beim Supermarkt-Einkauf zum Eindecken für die Rückfahrt entdeckte ich spannende Obstbreisorten, zum Beispiel Apfel-Marille.
Nach einer Ruhepause im Hotel begaben wir uns zum Naschmarkt, der leider schon weitestgehend geschlossen wurde. Hier gab es unfassbar spannende Leckereien und viel ansprechende Gastronomie. Da haben wir etwas verpasst. Beim nächsten Mal werden wir uns eher dort hin bewegen.
Der Naschmarkt liegt in einem sehr schönen Stadtviertel, das sogar noch im Dunkeln lebendig und ansprechend wirkt: Schöne, historische beleuchtete Fassaden, viele grüne Inseln und hübsche Bänke, viel Außengastronomie, viele freundliche Menschen in den Straßen, viel alternative Subkultur. Und ich habe dort wenigstens die Falco-Stiege fotografiert, wenn schon nicht das Grabmal auf dem Zentralfriedhof.
Wir suchten ein nettes chinesisches Restaurant mit hübschem Außenbereich auf, damit der Gatte einmal gepflegt Essen gehen konnte – für mich gab es nur Reis :-), sogar die leichte Gemüsesuppe war zu scharf und fettig. Aber das Ambiente machte das Erlebnis auch für mich zu einem unschlagbar angenehmen Abend.
Nach einem letzten Zug durch die Straßen nutzten wir den formidablen öffentlichen Personen-Nahverkehr und begaben uns für unsere letzte Urlaubsnach zurück ins Hotel.

Fortsetzung folgt

Nach dem Frühstück machten wir uns auf zum zweiten Must-Do. Der Zentralfriedhof. Nicht nur wegen des großartigen Songs von Wolfgang Ambros oder der zahlreichen Prominenten. Wir sind Friedhofstourist*innen. Es machte gleich zu Anfang Eindruck auf uns, dass es entlang des Friedhofs drei Tram-Haltestellen gibt. Gewundert habe ich mich über das Outfit des Stadtteil Simmering – hatte ich mir irgendwie idyllischer vorgestellt, Friedhöfe liegen ja häufig in ruhigen, bürgerlichen Wohngebieten, Simmering wirkte auf mich eher wie ein angeranztes Industriegebiet. Aber was weiß ich schon.
Wir erstanden am Haupteingang einen Lageplan des Friedhofs. Man hätte sogar E-Bikes mieten können und zum ersten Mal in meinem gar nicht mal so kurzen Leben sah ich Autos über einen Friedhof fahren. Befremdlich, aber nachvollziehbar. Das ist kein Friedhof, das ist eine eigene Großstadt. 330 000 Grabstellen – soviel wie Bielefeld Einwohner*innen hat und mittlerweile drei Millionen Verstorbene.
Mozart, Beethoven, Schubert, Johann Strauss, Johannes Brahms – die waren dicht beieinander gebettet.
Wir suchten und fanden für meine Schwester, die unsterblicher Fan ist, das Grab von Udo Jürgens, das aus meiner Sicht beinahe einer Müllhalde glich, weil so viele unbedingt etwas ablegen müssen und dadurh ein unübersichtliches, ästhetisch wenig ansprechendes Durcheinander entsteht. Überhaupt war die Nachbarschaft des berühmten Musikers, den ich irgendwo zwischen Chanson und Schlager verorten würde wild kombiniert: Hedi Lamar, Alfred Adler, Christiane Hörbiger..
Es gab auch sonst viele spannende Grabstellen mir nicht bekannter Personen. Einen zierte die Unterschrift des Verstorbenen mit dem Kommentar: „Heute war gut.“
Spaßenshalber suchten wir auch nach Falco, allerdings ohne Erfolg, das war uns aber egal.
Zum Abschluss besuchten wir den alten jüdischen Friedhof. Hier gab es großartige Grabmale, besonders gut erhalten. Viel würdiger als die gestapelten Grabsteine auf dem jüdischen Friedhof in Prag. Das Schlimmste habe ich vor einigen Jahren in Südholland entdeckt: ein winziger jüdischer Friedhof, auf dem niemand mehr begraben liegt, weil die Gemeinde sich für ihre Toten einen würdigeren Ort gesucht hat. In Wien hat jüdisches Leben Platz – auch auf dem Friedhof.

Nach ein paar Stunden waren wir dann doch ein wenig erschöpft und und fuhren Richtung Altstadt, um nach einem geeigneten Pausenraum Ausschau zu halten.
Eigentlich sollte es das Café Central sein, aber das war aktuell geschlossen. Wir waren müde und hungrig und landeten außerplanmäßg in einem Tearoom in unmittelbarer Nähe zum Stefansdom. Was für ein Glücksfall…Ich aß den besten Scone meines Lebens – und ich habe in England mehrfach Scones bestellt – der Tee war gut und reichlich, die Atmosphäre entspannt und gepflegt, der Umgang freundlich. Ein perfekter Platz zum Kraft Schöpfen.
Den Stefans-Dom betrachteten wir nur kurz von innen, der in Linz war spannender. Wir hätten ja Eintritt gezahlt, aber wir fanden nicht, dass es sich lohnt.
Wir ließen uns treiben in den Straßen und Gassen und entdeckten einen wunderschönen Buchladen, in dem ich mich Stunden hätte aufhalten können: so viel Ungewöhnliches und Spannendes in pittoreskem, gemütlichem Ambiente, geheimnisvoll anmutend, mit einer lockeren Buchhändlerin, mit der wir ein langes interessantes Gespräch über diverse Literaturverfilmungen führten.
Ich hatte noch Gruß-Karten zu schreiben und nutzte dafür eine öffentliche Sitzecke, dort gab es sogar Tische, das liebe ich wirklich an Österreich. Ein Briefkasten war schnell gegoogelt und gefunden und dann kamen wir zu Platz vier auf der Must-Do-Liste:
Café Hawelka.
Mein Mann beging den Faux-pax eine koffeinfreie Wieer Melange zu bestellen – diese Bestellung wurd brüsk zurückgewiesen. Darum bestellte er Holunderwasser, davon bekam er leider Magendrücken. Ich bestellte Wiener Melange trotz Magengeschwür, und stellte fest, zumidest im Zustand eines empfindlichen Magens und extremer Anämie wirkt dieser Mokka härter als Koks. Ich habe nur die halbe Tasse getrunken – und die halbe Nacht nicht geschlafen. Die Atmosphäre im Café war legendär. Wir hätten auch gern von den Buchteln gekostet, aber die gab es erst ab 20.00 Uhr.

Am Abend wollte der Gatte eigentlich essen gehen, aber sein Magen rebellierte solidarisch mit meinem. So aßen wir magenfreundlich im Hotel und unternahmen später einen Spaziergang im Dunkeln. Etwas unheimlich für uns ängstliche Landeier, an manchen Stellen waren die Straßen sehr unbelebt, da wo Leben war, war es ganz nett.
Wir nahmen ein stilles Absacker-Wasser in einer traditionellen Kneipe in der Straße in der auch das Hotel lag. Dann machten wir uns auf ins Bett.

Fortsetzung folgt